尘上衣间,不上眉尖

摘要

我们涂抹在本子里的日子，像电影里幽静的细节，一笔一笔地流逝掉。 窗上的雨蜿蜒成诗，寂寞成流。闭上眼，我便想起和她们唱着不成调的歌在雨中狂奔的日子。即使泥点溅了一身，头发会以一个很抽象的姿势贴在额前，但眉尖仍是遮不住的快乐。